Dia_distorcido*

Coisas estranhas acontecem. Dias distorcidos, som de gente que não existe mais ou foi embora.

Uma noite, minha irmã e eu ouvimos passos hesitantes junto com o som de uma bengala, como se nosso avô estivesse subindo as escadas depois do café da manhã de domingo. No entanto, não era manhã de domingo e nosso vovô já tinha morrido! Os sons assustadores pararam quando nossa mãe foi ao nosso quarto, para nos tranquilizar. Mais tarde, porém, soubemos que nossa mãe havia passado a noite toda fora de casa, cuidando de nossa avó, que morreu mais tarde, naquela mesma noite.

Sem saber o que dizer a respeito de coisas enormes, às vezes é melhor arriscar palpites já que nem sempre o que ouvimos corresponde ao que imaginamos ser. Nem sempre o que entendemos com os olhos representa de fato o que se apresenta ao nosso olhar.

Então talvez seja bem sensato pensar que há mais coisas no mundo do que os olhos conseguem enxergar ou que possam ser percebidas pela tecnologia criada pelo homem. Isto é escrito há séculos, mas nunca entendo muito bem e a gente esquece.

Em quase todos os movimentos da vida, é bom ter a mente bem ancorada em algo que ela possa se segurar. Porque as tempestades existem. Estamos a todo momento sendo varridos por elas. E nelas trabalham forças de todo tipo. Ninguém quer ser massacrado por estas coisas, mas isto quase sempre acontece. Gostariam de escolher onde se segurar mas na maioria das vezes se seguram aonde conseguem. Em certos casos é bom estar no alto, em outros o melhor é embaixo do chão.

É melhor as vezes se encolher, como uma bolinha em um canto fingindo que nada acontece, até que por estresse talvez a mente mergulhe e uma nova ilusão e do zero a gente reinicia.

Totalmente limpos, desmemoriados e fora de controle dizemos que não é o dia 999. Hoje é o dia 01.

Diga que não pode e também que não quer acreditar.

E lá vem a distorção começando a mesma coisa tudo de novo.

Canoa recordações do terror

Há algo assustador na floresta. Talvez sejam as sombras profundas, os animais invisíveis à espreita ou a ausência de pessoas e luzes. E a terra se lembra das coisas.

A terra se lembra sim. Certa noite, acampei perto de onde havia uma represa de um rio antigo. O ambiente era um pouco opressivo. Terra velha cheirando a vegetação se decompondo e também se re-compondo. Não me parecia ser um lugar que um dia renasceria belo outra vez jamais. Todavia tinha uma beleza lúgubre. Eu remei a minha amiga canoa até tarde, então apenas coloquei uma lona sobre a velha companheira me arrastei debaixo dela e adormeci. No meio da noite, acordei ao som de água rugindo. Me arrastei para fora debaixo da lona e o som parou. Eu pensei que devia estar imaginando ou era o vento através das árvores ou algo assim.

Eu me arrastei de volta sob a lona e o som começou novamente. Desta vez, quando eu rastejei para fora, não parou. O som ficou mais e mais alto. Percebi que soava como água rasgando a floresta. Até meus cachorros ficaram de pelos eriçados. Eu rapidamente puxei a lona da canoa e a arrastei até o topo de uma cordilheira e esperei para ver o que estava fazendo aquele barulho.

Então eu ouvi as vozes, homens gritando e um ruído surdo. Eu me agachei ao lado do barco, puxei os cães para perto e esperei o sol subir para descobrir o que estava acontecendo. A manhã chegou e não havia nada para ver. Até hoje não sei o que era, mas tenho minhas ideias. Não vou acampar lá nunca mais. Disseram-me que a terra lembra, e tudo bem, eu só não preciso estar lá quando ela está lembrando.

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Som estranho no matagal

terror nas samambaias

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Acampar não é para todos. Sem banheiros, exposição aos elementos, criaturas vagando livremente. E essas criaturas nem sempre são da variedade rotineira da floresta.

Se isso não for suficiente para dissuadi-lo de arrumar suas coisas e marchar para a floresta, continue lendo para saber uma história de acampamento particularmente assustadora que talvez vá mantê-lo fora do matagal para sempre.

Um Estranho Som no Bosque

Há alguns anos, um arqueólogo, estava entre um grupo de pessoas que fazia uma pesquisa no meio de uma floresta.

A tripulação tinha ido para casa, e apenas ele e seu chefe foram deixados para terminar algum mapeamento, a quilômetros de distância da cidade mais distante. Eles saíram mais para o mato, cerca de uma hora fora. Assim que chegaram, toda a área escureceu.

Ele e seu chefe afastaram mal sentimentos em favor de seu trabalho. Cerca de 15 minutos depois, eles ouvem um som alto de "womp". Ambos pararam, pensando que o som devia ter sido sua imaginação. Então, eles ouviram novamente.

Desta vez, foi tão alto que ambos sentiram pressão em seus corpos e ficaram arrepiados.

Eles fugiram do local o mais rápido possível.

Uma década depois, pensar nisso ainda assusta.

Era um terreno pantanoso de onde brotavam grandes bolhas de gás. Se uma bolha destas rebentasse próxima a eles, seriam engolidos pelo pântano sem deixar vestígios.

Veja só que o mundo é mundo e não é conto de fadas.

Lute, sobreviva, fuja e sempre tenha medo. Porque o chão tem boca de verdade e esta boca pode a qualquer momento te engolir e aí você já era!

Até Breve!

🙂

Perdidos na floresta

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Uma história para assustar crianças já contada e recontada pode ser de novo.

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É sobre um homem e uma mulher que se perdem nas montanhas e se deparam com uma velha cabana.

Um dia, um casal foi caminhar nas montanhas. Quando o sol começou a se pôr, eles perceberam que estavam perdidos. A mulher estava ficando preocupada, mas o homem tentou acalmá-la e garantiu que acabariam encontrando o caminho de volta para o carro. No entanto, depois de caminhar por horas, eles ainda não tinham ideia de onde estavam.

Estava ficando escuro e o homem e a mulher estavam ficando desesperados. Eles não tinham um mapa ou uma bússola com eles e todas as árvores pareciam iguais. Quando eles estavam prestes a entrar em completo desespero, encontraram uma velha cabana em uma clareira.

A cabana parecia ter visto dias melhores. Estava dilapidado e parecia que não tinha sido usado há muito tempo. Algumas das janelas estavam rachadas e quebradas e muitas das telhas haviam caído do telhado. O marido bateu na porta da frente, mas não houve resposta. Quando ele girou a maçaneta, ela lentamente abriu.

No interior, eles descobriram que estava em péssimo estado de conservação. Havia muito pouca mobília e o chão estava coberto por uma espessa camada de poeira. Quando o casal olhou cautelosamente ao redor, eles notaram uma atmosfera estranha e um peculiar cheiro de mofo.

As paredes estavam cobertas do chão ao teto com pichações. Escrito em tinta vermelha, as palavras “Morte! Morte! Morte! Morte! Morte! ”Repetiam-se repetidamente.

O homem e a mulher estavam enervados. Com a mão trêmula, o marido estendeu a mão para tocar a parede. Ele ficou horrorizado ao descobrir que a tinta ainda não estava seca.

O casal estava muito assustado, mas eles não tinham mais para onde ir. Eles sabiam que a montanha era perigosa à noite e havia muitos animais selvagens rondando a floresta. Apesar da escrita assustadora nas paredes, decidiram passar a noite.

Subindo as escadas, encontraram um colchão comido pelas traças que estava coberto de manchas. O marido e a esposa se enrolaram em um velho pedaço de carpete para se aquecer e tentaram se sentir o mais confortável possível sob as circunstâncias. Eles se deitaram juntos no colchão e finalmente conseguiram adormecer.

Algum tempo depois da meia-noite, o casal foi acordado por um estranho farfalhar. Parecia que alguém ou alguma coisa estava se movendo do lado de fora do barraco.

"Você ouviu isso?", Perguntou a esposa. "Eu acho que tem alguém lá fora."

O marido dela escutou por um tempo, mas ele não ouviu nada. Ele saiu da cama e foi até a janela. Estava muito escuro lá fora para ver qualquer coisa. Abrindo a janela, ele enfiou a cabeça para fora.

"Quem está aí?", Ele chamou nervosamente. Não houve resposta. Ele estava prestes a voltar para a cama quando sua esposa disse: "Talvez seja alguém que não pode falar ..."

O marido voltou para a janela e disse:

“Tem alguém aí? Bata palmas uma vez para o SIM e duas vezes para o NÃO.”

Ele esticou os ouvidos para ouvir. As estrelas cintilavam no céu noturno. Os grilos estavam cantando alto.

De repente, ele ouviu um PLAC alto!

O homem virou-se para a esposa e disse, surpreso:

“Você estava certo. Tem alguém lá fora.

Ele se inclinou para fora da janela e seus olhos examinaram a escuridão. Ele não conseguia distinguir nada no escuro.

"Você é o dono desta cabana?", Ele perguntou.

PLAC! PLAC!

“Você é um homem?”

PLAC! PLAC!

“Então você é uma mulher?”

PLAC! PLAC!

“Você é uma pessoa?”

PLAC! PLAC!

Um arrepio percorreu sua espinha. Ele engoliu em seco e resmungou: "Você veio aqui só?"

PLAC! PLAC!

“Quantos estão com você? Bata palmas uma vez para cada um.”

PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC! PLAC!…

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Turno de 7 a 11

semanickz

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Eu não deveria estar aqui há tanto tempo.

"Quatro horas, no máximo, de 7 a 11", foi o que Mel me prometeu na noite anterior, quando implorou para eu aceitar o turno dela.

Depois de ficar de pé por nove horas seguidas em uma sexta-feira à noite, limpando mesas, servindo bebidas, suportando um número recorde de idiotas bêbados agarrando minha bunda me liga a Mel. Então ela vem com aqueles incessantes apelos. Eu finalmente tinha concordado em pegar o maldito turno dela só para ela calar a boca. Foi só um momento de fraqueza, pensei quando finalmente me levantei da cama por volta do meio-dia de sábado. Quão ruim poderia ser? Ah minha gente, péssimo nem chega perto de descrever a noite até agora. Se eu não estivesse detonando nas gorjetas, teria saído prontamente às onze da noite.

Seis horas e quatro ibuprofenos depois de entrar, o gerente de turno Joey me disse que Mel estaria lá em poucos minutos. O timing não poderia ter sido melhor. Eu acabara de dar trocos e recibos de cartão de crédito para os clientes em todos os quatro estandes que eu estava cuidando, e quando estava lotado, as pessoas tinham a tendência de ficar um tempo conversando enquanto terminavam suas bebidas. Dei meus estandes e não pude acreditar na minha má sorte. Em algum momento nos últimos cinco minutos, a festa de quatro pessoas no estande dezesseis tinha saído e já havia sido reivindicada por outro cliente. "Merda!"

Joe passou por mim a caminho do bar e eu peguei seu cotovelo. "Melanie não chegou aqui ainda?"

"Não, ela está a caminho", ele me disse. "Por quê?" Eu não disse nada, apenas gesticulei para a cabine com meu queixo e ele seguiu meu olhar. "Oh, hoje não é a sua noite, né? "Como certeza", eu rosnei, e passei por ele. Foi preciso força de vontade para organizar minhas feições em uma expressão amável enquanto me aproximava do homem na cabine. Até agora, ele estava sozinho e se os deuses tivessem uma única faísca de misericórdia, ele permaneceria assim até que Melanie finalmente aparecesse. Por favor, por favor, não deixe ele ser um pegador, eu silenciosamente rezei, porque se ele pegar minha bunda quando eu estiver indo embora, eu juro que vou esfaquear ele nos olhos com minha caneta.

Varrendo a bandeja de plástico com o recibo do cartão de crédito dos clientes anteriores fora da mesa e enfiando-o no bolso do avental, eu disse: "Oi, eu sou Lisa e vou ser sua atendente hoje. Posso pegar algo para você beber?" Pelo menos minha voz quase parecia normal. Ele não disse nada a princípio e depois olhou para mim, arqueando uma sobrancelha. "Noite difícil?". "Você não tem ideia." As palavras saíram da minha boca antes que eu pudesse detê-las, e eu tive a graça de me encher de constrangimento. Claramente eu não tinha feito um trabalho tão bom de esconder minha agitação como eu pensava pois pela minha resposta, ele percebeu isso. Felizmente, ele pareceu se divertir mais com a minha reação do que qualquer outra coisa, mas eu me desculpei: "Sinto muito, foi apenas uma daquelas noites, sabe? Quando nada parece dar certo? Você já teve um dia desses?". Seus lábios tremeram de humor e ele disse com tristeza: "Mais vezes do que me lembro." Ele era muito bonito, com um daqueles rostos que dificultavam saber sua idade. Talvez dez anos mais velho que eu, olhos claros e cabelos escuros. Isto me fez sorrir e foi provavelmente o primeiro sorriso genuíno que eu mostrei desde o início do meu turno. "Então, o que posso fazer por você?". "Café". Eu nem tentei esconder minha surpresa. "Café", eu repeti. "Apenas ... café?" As únicas pessoas que pediam café no Marty's Pub estavam tentando ficar sóbrias antes de tentarem voltar para casa, e esse cara não parecia ou cheirava como se estivesse bebendo. "Sim. Você serve café, certo?" Ele perguntou, mas novamente eu pude ver aquela sugestão de diversão em seus olhos avelã. "Nós servimos algo que passa por esse nome", eu me permiti, inclinando a cabeça. "Não posso garantir a qualidade ou gosto, no entanto". Ele deu um sorriso rápido. "Quem não arrisca não petisca". "Então, é café", eu sorri de novo o deixei e fui para as cozinhas. Ele não agarrou minha bunda, mas eu tinha certeza que ele a apreciava. Eu decidi que não me importava.

O bule de café na cafeteira estava ali há tempo suficiente para que tivesse uma película brilhante na superfície. Após um momento de reflexão, deixei-a onde estava e comecei a fazer uma panela fresca, segurando uma caneca sob o café enquanto escorria até que estivesse cheia, e então manejando o decantador laranja descafeinado sob o fluxo para pegar o restante. Os outros estandes ainda não haviam mudado seus ocupantes e então eu levei o café para o meu mais novo cliente. Ele estava apenas colocando de lado o pequeno cardápio maltratado que servia como o menu de bebidas do pub quando eu subi e coloquei a caneca na mesa. Ele pegou a taça, franziu os lábios para soprar a superfície do líquido quente e tomou um breve gole, depois um mais longo, saboreando o forte e agudo sabor. Este era claramente um homem que amava seu café. Disse a ele "Qualquer coisa no menu chama a atenção?" - "Prato de hambúrguer", disse ele sem abaixar a caneca. "Mal passado".

"Hambúrguer e batatas fritas, meio raro. Mais alguma coisa?" - "Mais café", disse ele, dando-me um sorriso torto sobre a borda da xícara de café. "Chegando em breve" falei e fui. Mel estava amarrando o avental ao redor de sua cintura quando voltei para a cozinha, oferecendo suas desculpas esfarrapadas de sempre pelo atraso. Eu a ignorei até que ela perguntou: "Então, quais mesas eu tenho hoje à noite?"

Eu coloquei a ordem de comida com Scott, nosso cozinheiro de ordem fast food, e olhei para o meu relógio. Já passava da uma da madrugada, e o próximo ônibus não chegaria até as duas. Suspirando, eu respondi. "Três, quatro e onze são todos seus. Acho que vou ficar com o dezesseis - mas além disso, estou pronta para o resto do turno, droga!" Eu olhei para ela.

Mel assentiu, não fez nenhuma pergunta. Embora eu não tenha me habituado a isso, não era inédito para mim continuar servindo clientes que haviam entrado antes que meu turno terminasse.

Pegando a cafeteira, levei para a dezesseis, tomando cuidado para não tocar em ninguém com os lados quentes dela. "Sua comida vai sair em breve", eu disse a ele e tentei encher sua xícara, mas ele moveu a caneca fora do alcance, olhando para a cafeteira com borda laranja com algo parecido com desalento. Levei um momento para descobrir o motivo de sua mudança de comportamento. "Oh! Não se preocupe, não é descafeinado." Seu olhar se deslocou para mim, as sobrancelhas ainda unidas em uma carranca, e eu assegurei a ele, "Sério, é um bom café normal. Nós nem mesmo compramos o descafeinado aqui no Micky's, eu quero dizer qual seria o ponto? Quem vai beber café descafeinado para ficar sóbrio? Eu preparei um café novo para você, e usei isso," - E ai, eu dei uma pequena sacudida na jarra de plástico laranja - "então eu conheceria o café fresco do café velho."

Ele respirou um suspiro exagerado de alívio e moveu a caneca dentro do alcance. "Eu me perguntei se você estava tentando me envenenar."

Uma pequena risada me escapou e eu terminei de servir seu café. "Embora tenha sido a noite do Inferno, eu guardo todo o veneno para os clientes desagradáveis, e desde que você não tem sido um desses ..."

"Até agora", ele emendou, aquele sorrisinho tocando seus lábios novamente.

"Até agora. Eu estou de olho em você", eu disse, lutando para manter a minha expressão séria o suficiente para dar a ele um olhar de advertência falso antes de sair.

Coloquei a garrafa de volta no fogo e acabei de virar quando Mel apareceu. "Eu vejo por que você não queria desistir da dezesseis - que gato!" Ela espiou pela janela do portal na porta da sala. "Ele já te deu o número dele? E se ele não tiver, você vai dar a ele o meu?"

Eu só conseguia balançar a cabeça com exasperação. Passei o resto do turno atrás do bar, onde proporcionava um bom ponto de observação para manter meus olhos em meu cliente solitário da dezesseis. Imaginando que eu estava me esforçando para flertar com ele, algo que eu geralmente tentava evitar, eu tentei ficar sorrindo, servindo café e servindo sua comida.

Ele não parecia inclinado a conversar muito mais de qualquer maneira, então estava bem. Na maioria das vezes, ele parecia estar perdido em pensamentos, ou apenas participando da antiga tradição de pessoas observadoras. Quando eu lhe trouxe o troco de seu cheque e terminei de limpar a mesa (salvo a caneca de café, é claro), seus olhos se demoraram em mim do jeito que eles fizeram durante a maior parte da noite, com uma apreciação tranquila como se estivesse contente em apenas aproveitar a vista. Na verdade, foi uma boa mudança em relação à luxúria que alguns fregueses demonstravam. Fiquei contente por ter decidido ficar por perto, porque estava se tornando uma boa maneira de encerrar o turno.

Depois de deixar cair o prato vazio e o garfo na pia, agarrei a jarra de café e voltei para a sala, provavelmente para reabastecê-la pela última vez naquela noite. A visão de uma mulher sentada na cabine com ele me fez parar de repente. Nem uma vez naquela noite ele indicou que estava esperando alguém se juntar a ele. Um gemido me escapou quando vi quem estava sentada em frente a ele.

Kayla era regular no pub, infelizmente. Ela saia com com uns caras daqui as vezes. Acho que saia com Jed e seus amigos. Todos eles eram coisa ruim. Havia rumores de que Jed e sua galera estavam negociando metanfetamina, mas até agora ninguém o pegara vendendo no clube. Não era incomum Kayla dar mole para os caras do clube, mas eu tinha visto Jed aqui, e geralmente ela se comportava bem quando ele estava por perto. Cheguei mais perto do estande com o decantador, não escutando realmente a conversa, esperando uma pausa na conversa entre os dois que me deixaria servir mais café sem interromper. Kayla estava fazendo uma pergunta: "Então, qual é o seu nome?" Ele olhou ao redor do bar de esportes antes de responder. "Jake R." Ele não parecia realmente feliz por ela ter se juntado a ele, para ser honesta. "Mesmo?" Kayla parecia quase surpresa. "Você não parece um Jake."

Revirei os olhos para as palavras dela. A sério? O que diabos Jake deveria ser? Jake e eu éramos como uma mente, porque ele perguntou: "O que eu pareço?" Kayla ainda parecia um pouco desconcertado. "Eu não sei, mas não um Jake." Ela se recuperou e perguntou: "Você é novo na cidade?" "Normalmente", foi sua resposta taciturna. Levou a caneca de café aos lábios e tomou um gole sem olhar para ela. O cara estava praticamente piscando um sinal de 'não interessado' e eu não podia acreditar que ela não estava entendendo a dica. Kayla poderia ser legal quando quisesse, mas também era tão grossa quanto duas tábuas curtas. Isto foi provado mais adiante por suas próximas palavras. "É meio barulhento aqui. Você talvez queira ir à um local mais quieto? Eu tenho um carro." Sua caneca ainda estava em seus lábios, e ele perguntou a ela sobre o aro: "Você tem idade suficiente para dirigir?" Dando-lhe um largo sorriso, Kayla o tranquilizou: "Tenho idade suficiente para fazer muitas coisas". Uau, que coisa safada de dizer. Jake mereceu meu respeito, porém, alguns caras aceitaram a oferta, mas, em vez disso, ele disse: "Estou com um orçamento". "O que?" ela disse em descrença. Percebendo que ela não estava pegando a dica dele, ele disse sem rodeios: "Eu não posso pagar por você". Kayla se endireitou na cabine, ofendido. "Eu não sou uma prostituta." "Bem, então eu realmente não posso pagar você", ele respondeu, e eu ri.

Eu nunca tinha visto Kayla ser cortada assim antes e eu estava realmente feliz por ter ficado em torno do clube até tarde para ver este show. Esta definitivamente estava se transformando em uma noite para recordar. "Eu não sou uma prostituta", ela disse novamente, mais alto. "Olha, Kayla, o que eu quero dizer é que o tipo mais barato de mulher tende a ser o que você pode pagar." A garota ruiva levantou-se. "Eu não sou uma prostituta!" ela gritou. "Uma prostituta teria entendido a piada", disse ele com humor negro. De repente, minha visão do estande foi parcialmente bloqueada. "O que é isso", um cara alto perguntou. Merda, era o namorado de Kayla, Jed. Ela deu-lhe um olhar petulante: "Ele me chamou de prostituta". O que não era totalmente verdade, porque ele não saiu e disse isso, embora pudesse, já que mais ou menos Kayla a um jeito de P. "É verdade?" Jed perguntou, e como mágica, de repente, mais três ou quatro caras se aglomeraram ao redor do estande.

Eu gelei quando percebi quem eram eles - os amigos assustadores de Jed. Não era incomum para muitos deles armarem uma briga no bar, geralmente em cima de Kayla, mas dessa vez a coisa toda parecia artificial e exagerada, até mesmo para eles. Aproximei-me ainda mais do estande, tentando ver o que estava acontecendo, e debati desarmar a luta iminente 'acidentalmente' derramando café em alguém. Às vezes, se o alvo deles, neste caso, Jake, pedisse desculpas ou recuasse, eles lançariam alguns insultos, faziam algumas poses, e parava aí. Jake era o único cara que eu já vi ser ameaçado por deles que não ficou com medo. Ele parecia completamente despreocupado com a aglomeração em torno de seu estande. "Bem, eu insinuei em prostituta, ela inferiu prostituta, mas o que eu realmente quis dizer foi vadia." Puta merda, acabou qualquer chance de desarmar a situação, café derramado ou não. "Ei, essa é nossa irmã!" o loiro magro chamado Darren disse, o que era mentira completa, a menos que Jed, Darren e o resto dos 'irmãos' fizessem parte de uma das famílias mais incestuosas de toda Pittsburgh, porque eu tinha visto Kayla beijando cada um deles uma vez ou outra.

"Ela é uma boa beijadora?" Jake perguntou com uma curiosidade tão genuína que até Darren ficou surpreso. Meu queixo tinha caído a essa altura - eu não podia acreditar que o cara estava provocando Jed e seus meninos até esse ponto, e na minha experiência, isso significava uma de duas coisas. Ou Jake estava doido de pedra, ou Jake não via os cinco caras fazendo o seu melhor para intimidá-lo como uma ameaça, o que tecnicamente o classificava como insano. Foram cinco caras contra um, pelo amor de Deus! Jed já estava farto dos insultos agora. "Ei, lá fora", ele rosnou. Pelo menos ele não tinha começado a bater, mas Joe, o gerente, deixou bem claro que a próxima luta que eles começaram em seu clube seria a última vez que eles entrariam no local.

Jake olhou para ele e então seu olhar cintilou ao redor do clube antes de pousar em mim. "Pague seu cheque primeiro." Sorrindo, Jed disse:

"Eu vou pagar mais tarde". "Você não será capaz", Jake disse e do jeito que ele disse, com tanta certeza, me fez pensar se talvez Jed e sua equipe tivessem mordido mais do que poderiam mastigar.

Eu nunca tinha ouvido alguém falar assim, a menos que eles tivessem armados. Jed só podia olhar para o cara incrédulo, e eu não podia culpá-lo, porque eu estava fazendo o mesmo. "Você pensa mesmo?" "Todo o tempo. Você deveria tentar." O grande idiota olhou para o meu cliente, "Grande piada, mas eu posso chutar seu rabo aqui, ou lá fora".
Jake olhou para os rapazes e depois para o clube antes que seu olhar pousasse em mim novamente. "Lá fora", disse ele, resignado e começou a ficar de pé. "Fique aqui, Kayla", Jed ordenou. Kayla era toda sorrisos, a cadela. "Eu não me importo com a visão de sangue." Pegando o casaco, Jake deu-lhe um olhar de soslaio. "Bem, isso significa que você não está grávida, pelo menos." Cobri a boca para abafar uma risada estrangulada, a cafeteira ainda pendurada na minha mão. Jed estava tão confiante como sempre, mas quando ele me viu em pé lá, ele fez uma pausa para tirar um monte de dinheiro e me deu três notas. "Dê aqueles para Beth e diga a ela que voltarei para ocupar este estande em alguns minutos." Então, ele olhou de volta para Jake. "Você está feliz?" Jake não disse nada. Bufando com escárnio, Jed balançou a cabeça e abriu caminho até a porta lateral, com Darren, Kayla e os outros três homens vigiando sua vítima para se certificar de que ele não ia correr. Quando Jake passou por mim, perguntei em voz baixa: "Você vai ficar bem? Eu posso ligar para a polícia ..." "Eu vou ficar bem", ele respondeu, com a menor ênfase em suas palavras, como se não era com ele que eu precisava me preocupar.

"Obrigado pelo café", ele me deu um breve sorriso. "Ei, pare de perder tempo, babaca", Eric, o grande cara de cabelos escuros atrás dele disse, e empurrou seu ombro. A mandíbula de Jake se contraiu de irritação, mas, novamente, ele não disse nada, apenas se dirigiu para a saída. Eu olhei para ele e então corri para o bar para colocar o jarro de laranja para baixo antes de sair também. Jed e Darren já estavam esperando na rua. Jake seguiu em um ritmo mais lento, parando para colocar sua jaqueta de couro em cima de uma caixa de jornal, antes de sair do meio-fio, flanqueado por Eric e os outros dois, incluindo Kayla. Eu me encontrei de pé na beira da rua, mastigando minha unha do polegar com preocupação. Kayla ainda estava sentindo a picada de seus insultos de antes, e zombou, "Ainda acha que você é engraçado agora, verme?" Jed odiava quando ele não era o centro das atenções, e não ia deixar a garota ruiva se chocar com ele. "Cala a boca, Kayla. Ninguém está falando com você!" Jake olhou para ela e depois para mim antes de se virar para Jed. "Esta é sua última chance de ir embora." Ele parecia relaxado e totalmente sem medo desses caras, caras que eu pessoalmente tinha visto bater em pobres coitados tão forte que eles ficavam no hospital por semanas. "Você está brincando? São cinco contra um." Jed estava olhando para ele com igual descrença. Balançando a cabeça, Jake disse: "São três contra um." Eu pisquei, porque eu definitivamente contei cinco. Jed viu a mesma coisa que eu, porque ele perguntou com uma leve confusão: "Como você imagina?" "Uma vez que eu tire o líder - que é você - eu vou ter que lidar com um ou dois entusiastas. Os dois últimos caras, eles sempre correm." Jake falou com tanta confiança que até mesmo Jed pareceu surpreso. "O que, você, uh, você já fez isso antes?" Ele não respondeu, apenas deu um leve encolher de ombros e assentiu com a cabeça para reconhecer a pergunta, e então suspirou.

"Está ficando tarde." Ele ainda estava relaxado, seus pés meio abertos, as mãos abertas ao seu lado. Jed arregaçou a mandíbula, levantando os punhos para iniciar o ataque, e fez uma pausa quando sua vítima percebida disse: "Lembre-se, você queria isso". Então o jovem bandido deu seu soco. Jake se esquivou do golpe pesado com velocidade surpreendente, abaixando, girando e acertando Jed no rosto com força suficiente para o derrubar de joelhos. Então ele ajudou Jed a ficar de pé, o que tornou mais fácil para ele chutar a virilha do bandido com tanta força que literalmente levantou os pés do chão. Aposto que nem cinco segundos haviam passado, e Jed já estava caído, contorcendo-se no chão em agonia. "Ok. Agora sabemos quem é quem", disse Jake conversando. Os quatro caras restantes se entreolharam e depois foram atrás dele. Eu costumava ter um namorado, Zach, que assistia a partidas de Mixed Martial Arts na TV o tempo todo. Eu não era particularmente apaixonada por isso, mas havia algumas coisas que eu não pude deixar de notar que mesmo nessas partidas, havia certas regras que os lutadores mantinham, e nas poucas lutas que eu testemunhei no clube, os caras os envolvidos pareciam seguir as mesmas diretrizes não escritas, especialmente quando se tratava das jóias da família. Jake R. não lutou pelas regras, ele lutou para vencer usando movimentos rápidos e eficientes que não gastaram mais energia do que o absolutamente necessário. Ele usou seus números contra eles, usando o impulso de Eric para jogá-lo em Darren. Ele usou cotovelos e joelhos com golpes rápidos e brutais que fizeram com que seus oponentes caíssem no chão. No final, ele estava certo. Os dois últimos caras correram. O mesmo aconteceu com Kayla.

Eu mal podia acreditar que a luta acabou, tudo aconteceu tão rápido. Jake estava de pé na rua sem uma marca nele, observando dois carros da polícia rugirem e guincharem até pararem antes que os policiais abrissem as portas, suas armas apontadas para o homem solitário ainda capaz de ficar de pé como se ele fosse o culpado de começar todo o problema, em vez daquele que terminou. "Fique no chão!" Um dos policiais gritou. Jake sacudiu a cabeça, incrédulo com a chegada prematura deles. "Isso é um tempo de resposta impressionante, oficiais." E sério, foi. Os policiais de Pittsburgh nunca chegaram a barrar lutas a menos que fosse uma guerra, e isso tinha sido manso, comparativamente falando. Não havia facas, armas ou garrafas de cerveja quebradas envolvidas. Eu me perguntei quem tinha chamado a polícia para começar. Erguendo os braços para mostrar que não tinha armas, Jake desceu no chão e o ouvi perguntar a Jed: "Quem contratou você?" Como se ele suspeitasse da coisa toda, as brincadeiras de Kayla e seus "irmãos" vindo em socorro para defender sua honra e a briga na rua tinham sido um arranjo desde o começo. Jed não pôde responder, não quando ele ainda estava sofrendo com a sensação de ter suas bolas chutadas com força suficiente para que elas provavelmente ainda estivessem se agitando em seus intestinos. Dois dos policiais checaram Jed e seus amigos abatidos antes de decidir chamar uma ambulância para ficarem seguros, já que dois deles eram completamente incapazes de falar, muito menos de andar. Os outros dois algemaram Jake, sacudindo seus direitos de Miranda, mas quando perguntaram se ele entendia seus direitos, ele não disse nada. Levando-o de pé, eles se viraram para me encarar. Nós olhamos um para o outro e ele me deu um triste encolher de ombros. Ocorreu-me que ele poderia pensar que eu era a única que podia ter chamado a polícia, mas eu não tinha. Olhei em volta para o punhado de espectadores que haviam testemunhado a luta, mas ninguém se destacou como o culpado. Então, por acaso, vi a jaqueta de couro de Jake pendurada na caixa de jornal. "Hey", eu chamei para a polícia e segurei a jaqueta.

"Esta jaqueta é dele." Os dois policiais que ladeavam Jake entreolharam-se e então um deles me chamou mais para perto. "Você viu o que aconteceu?" Eu geralmente faço o meu melhor para ficar fora de coisas como esta, mas desta vez não. "Ele não fez nada errado. Ele estava comendo no clube e eles brigaram com ele. Foi defesa pessoal, foi tipo, cinco contra um." Jake me olhou com uma expressão de resignação divertida em seu rosto, mas não disse nada. Os dois policiais olharam para os três caras no chão, e um deles disse: "Parece que eram três contra um para mim". Segui o olhar deles e depois olhei para Jake. Ele inclinou a cabeça ligeiramente e havia algo em seus olhos, quase me alertando contra dizer mais alguma coisa, ou se envolver mais. Eu preocupada mordi meu lábio inferior com meus dentes por um momento e soltei: "Eu não chamei a polícia". Seus lábios se contorceram em um sorriso. "Eu sei." Foi a única coisa que ele disse desde que os policiais o algemaram. Eu comecei a dar-lhe a jaqueta, mas suas mãos estavam algemadas atrás das costas, então não havia como ele segurar. "Eu fico com isso", o policial disse e pegou o casaco antes de sacudi-lo e verificar os bolsos. Ele não encontrou nada, nem mesmo fiapos. "Vamos lá, é hora de você fazer um pequeno passeio no centro da cidade." O policial agarrou o braço de Jake, puxando-o ao redor e não sendo muito gentil com isso enquanto era empurrado em direção ao carro-patrulha. "Acho que é tudo o que precisamos da senhora", disse o outro oficial. Eu olhei para ele em descrença. O cara não tinha tomado notas, nem sequer perguntou o meu nome. "Você não quer que eu dê uma declaração oficial?" Ele me deu uma olhada avaliadora. "Você trabalha neste bar?" ele perguntou, apontando para Marty. "Sim, eu sou garçonete." "Bem, então querida, se precisarmos de você, sabemos exatamente onde encontrá-la. Agora vá em frente." Eu cerrei meus dentes com frustração, mas não fiquei realmente surpresa. Puta pra caralho. Eu me perguntei se algum dia o veria novamente. Provavelmente não, sabendo da minha sorte.

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Dicas e sugestões são muito bem vindas.

Até Breve!

🙂

Fonte

Eu não disse nada

 

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Cheguei a um hotel barato. Paguei como de praxe uma diária adiantado.

Um dos problemas em alugar quarto de hotel barato que não exige depósito de cartão de crédito é o bairro. Seja periferia ou centro, o entorno desumano quase sempre oferece quatro opções ambientais. Ou é muito frio, muito quente, muito seco ou enlameado. Sem chance para meio termo. Eu prefiro os do centro.

Já estive em centenas de quartos de hotéis como este, e posso dizer que praticamente são todos basicamente iguais não importa se a fachada é ajeitada ou não, é ordinariamente em uma área degradada no centro da cidade.

Edifícios tortos, arquitetura lascada, uns sinais de néon; este espaço quando contornado por uma área comercial mais nova e mais atual a algumas quadras; é postergado em detrimento da nova.

Faz parte do esquema da especulação imobiliária.

A área mais nova tem o metro quadrado mais caro. Construções de concreto, muito vidro. Calçadas mais largas. Nova iluminação. Melhor no geral para a cidade, mas difícil para as empresas que não podem se dar ao luxo de sair da localidade postergada.

Começa então uma decadência naquele abandono. Acontece porque os impostos da cidade estão sendo direcionados para a nova área de interesse, à medida que as partes mais antigas murcham devido à falta de investimento.

Geralmente neste infortúnio, o crime toma conta da parte abandonada pela administração.

Tráfico de drogas, sequestro, quadrilhas, roubos, extorsão, gentes que trabalham por pagamentos mínimos, pessoas carentes, etc.

Mas se você é alguém que vem de longe e não quer ser encontrado, pode ser que um lugar destes venha a calhar.

Um lugar abandonado para um andarilho que não deseja ser encontrado.

Sabe, há um velho ditado que diz que o crime não descansa.

Mesmo num dia de feriado. Um dia especial, como o de hoje. Mesmo com o céu noturno repleto de nuvens geladas e baixas. Mesmo quando uma garoa fria está mantendo a maioria das pessoas dentro de casa. Mesmo sem som de sirene, helicóptero, nem avião; ainda tem pipoco.

Então, quando dei a volta na esquina, soube em um instante o que tinha acontecido o que ia acontecer, e não havia nada que eu pudesse fazer sobre isso.

Um homem com cabelos rebeldes, estava parado na calçada, com um surrado sobretudo cinza escuro, segurando duas pesadas sacolas de supermercado. Encarando-o tinha um cara baixo e mais jovem. Cabeça raspada, roupas largas, pele escura, apontando uma arma para o cara do sobretudo. Eles estavam a uns dois metros de distância um do outro. Eu estava a doze metros de distância deles. Muito longe. Eles me viram. O cara com a arma se virou, apontando para mim, com a fuça levantada. O cara do sobretudo soltou todos os quatro sacos e se lançou. O cara mais novo mirou a arma de volta para ele e eu ouvi um tiro abafado quando seus corpos colidiram. Os dois caíram na calçada escura, suja e molhada, com o de sobretudo por cima. Eu os alcancei em três passadas rápidas bem quando eles atingiram o concreto. O cara com a cabeça raspada estava deitado de costas, lutando para apontar a arma pro cara de sobretudo. Ele parecia assustado, eu podia dizer pela expressão no seu rosto, que ele sabia ter feito a escolha errada de em qual cara atirar. Esmaguei sua testa com a palma da minha mão. A parte de trás de sua cabeça bateu do cimento com um ruído como um pedaço de madeira. Ele ficou mole. Eu rolei o cara do sobretudo de cima dele, vi seu rosto. Os olhos estavam abertos e ele estava ofegante. Abri a parte da frente do casaco dele, procurando por uma ferida de entrada. Eu a encontrei alguns centímetros acima de sua linha de cintura, logo à direita dos botões de sua camisa. Sangue brotou, a mancha escura se espalhando pela camisa branca. Ele tinha um celular em um pequeno suporte preso ao cinto. Eu o peguei, abri. Usei meu polegar e digitei 9-1-1.

Três toques, então alguém atendeu. Voz de tédio.

"9-1-1, qual é a natureza da sua emergência?"

"Tenho um cara aqui, ferida de bala, parte inferior direita. Localizado a sudeste de ..." Fiz uma pausa para verificar as placas da rua, "... Principal e Primavera".

"A ajuda está a caminho. Qual é o seu nome, senhor?"

"Não importa. Há também um cara com uma provável concussão ..."

O cara da cabeça raspada estava mexendo. Eu desmontei o telefone. Coloquei na calçada, e bati de novo na testa dele com a parte inferior do meu punho. Talvez um pouco mais duro do que da primeira vez. Pareceu dar certo.

A arma estava no concreto entre os dois caras, então eu puxei meus dedos para dentro da manga do meu casaco e usei o punho como uma luva para pegá-lo. Era um pedaço de lixo nove milímetros semiautomático. Eu ainda estava ajoelhado ali, segurando a arma, quando um cupê cinza rebaixado com janelas escuras - um Acura talvez, ou um Honda - apareceu na rua. Sonoro, acelerado, diminuindo a velocidade até dar com a gente na calçada. Um cara com a cabeça raspada e um rosto marcado por bexigas sentou-se no banco do passageiro da frente do carro, a janela aberta, olhando para mim através de um espaço de dez pés entre os carros estacionados no meio-fio. Seus olhos voaram para a arma na minha mão, fizeram uma rápida varredura para cima e para baixo da rua, depois voltaram para os dois homens no chão. Ele disse alguma coisa ao motorista e o cupê acelerou um pouco, seguiu pela rua, o cara do lado do passageiro virando a cabeça para me encarar até que outros carros estacionados bloqueassem sua visão e a minha. Depois de alguns momentos, vi o carro virar a esquina no fim da rua. Eu coloquei o 45 ralé ao meu lado. A respiração do cara do sobretudo estava um pouco mais irregular agora, seus olhos fixos em mim. Havia pânico neles.

"Isto tira o fôlego da pessoa, não é?" Eu disse. "É ruim?" ele ofegou. Sua respiração era visível. Apesar de nada ser garantido, disse o sempre util "Você vai ficar bem". Notei uma mancha de sangue saindo de debaixo dele. Segurando seu cinto e cós com uma mão, levantei seu quadril para olhar embaixo dele. Havia um buraco manchado na camisa e no sobretudo também. Tiro limpo. "Você tem sorte pois além dele ter te atravessado, ser um de nove milímetros", eu disse a ele, mais para ajudá-lo a ficar consciente do que qualquer coisa. "No exército, costumávamos dizer que um nove milímetros era de nada". Conversa fiada. Brincadeira fácil, destinada a oferecer tranquilidade e talvez atrasar ele entrar em choque porque , uma bala de 9mm que se fragmenta dentro do corpo, é quase sempre morte certa e um tiro limpo é coisa rara. "Eles precisam desses perus na missão", disse ele. "Eles precisam de tempo para descongelar para que possam ser cozidos amanhã". Ele tentou se acotovelar na calçada. "Uau, amigo", eu coloquei minha mão em seu ombro e o segurei. "Você só se concentra em aquietar aqui até que a ambulância apareça."

Outro homem chegou, ajoelhou-se ao nosso lado. "Sou médico", ele disse. "Deixe-me ajudar. O que temos?"

"9mm, um só tiro, entrou aqui, saiu do lado de lá", indiquei. "Não está sangrando muito forte ainda. Ele não vomitou nenhum sangue também."

"Bom", disse o médico. "Você pode encontrar algo para colocar sob os pés dele ?"

Do agressor tomei algo que pudesse confortar a vitima. Peguei a jaqueta folgada do rapaz mais jovem de cabeça raspada, expondo tatuagens elaboradas que cobriam-lhe os dois braços. Ele não usava nada além de uma camiseta por baixo do casaco. Ele tinha a aparência de um tipo violento mas covarde, que algumas pessoas chamam de "espancador de mulher". Eu rasguei uma manga da jaqueta e a dobrei sob a cabeça do baleado. O ajudante enrolou o resto da jaqueta e enfiou-a sob os pés e acenou com a cabeça. "O que aconteceu com este outro?"

"Ele caiu", eu disse. A garoa estava fazendo a camiseta do garoto atirador grudar em seu corpo. Eu não me importei.

"Eles ... eles precisam dos perus na missão", o ferido disse novamente. Ele estava tremendo agora. À distância, ouvi uma sirene.

"Você sabe onde está a missão?" Eu perguntei ao médico.

"Dois quarteirões para baixo na Primavera, à esquerda na primeira rua, à direita no templo. Na metade do quarteirão, lado leste do templo."

"Eu vou levar esses perus para lá. Voltarei e darei uma declaração para a polícia."

"Qual é o seu nome", o médico me perguntou.

"Noname".

"Bem, Noname, se eu fosse você, eu não voltaria. Ve as tatuagens nos braços do garoto lá? Ele é de gangue. A gangue mais desagradável da área. Não é o tipo de pessoa que você quer com raiva de você. Se teve alguma coisa a ver com ele "cair", você está melhor longe daqui. Deixe esses perus, diga a eles o que está acontecendo e de o fora deste buraco. Eu posso lidar com as coisas aqui."

A sirene estava se aproximando.

"Tem certeza?"

"Sim. Vá em frente."

Eu juntei as quatro malas. Um peru por bolsa, sacos duplos na verdade, dois sacos duplos em cada mão, da mesma forma que o cara com o sobretudo os carregava. Minhas mãos eram grandes demais para os laços, então usei meus três dedos do meio em cada um. Comecei a descer a Primavera na direção indicada pelo médico.

Eu estava um pouco familiarizado com estas novas gangues. Seus membros começaram a aparecer no corpo do Exército durante o último ano ou dois do meu tempo lá. Soldados com laços tribais. Psicopatas que estavam sendo treinados por nós e após nos servirem excepcionalmente em missões pelo mundo todo; levavam o treinamento de volta aos barrios para usar contra outras gangues e agentes da lei.

Os deste lugar, representavam uma gangue que começou originalmente em Los Angeles nos anos 80, na época formada principalmente pelo pessoal da América Central que buscava se proteger das gangues mexicanas e afro-americanas da área.

Agora eram uma organização internacional, ainda majoritariamente da América Central, em etnia. A tendência de seus membros para a violência extrema lhes rendeu recrutamento por um cartel mexicano, em guerra com Los Zetas, ao sul da fronteira.

Eu cheguei no lugar onde vi o cupê cinza virar a esquina. Não vi o carro. Atravessei a primeira e depois cruzei a Primavera a caminho do Templo.

A rua fria, estava oleosa, úmida, deserta. Havia alguns carros estacionados ao longo do meio-fio. Um carro ocasional passava na rua, os pneus assobiando no asfalto molhado ou batendo nos buracos. Os laços nos sacos de plástico dobrados cavaram a carne dos meus dedos e eu mudei o aperto de cada mão para aliviar a pressão. Cada saco duplo dos quatro tinha um grande peru congelado. Cada peru pesava pelo menos quinze libras ou seja, quase sete quilos. As trinta libras (14kg) que eu carregava em cada mão não tinham peso algum, mas a carga transformou as alças de plástico em algo mais próximo de arame espesso do que de plástico flexível. Eles foram projetados para levantar sacos de carrinhos de compras para dentro dos bagageiros dos carros, não transportar perus congelados pela rua a pé.

Na metade do quarteirão em direção ao Templo, ouvi o chiado de pneus subindo a rua atrás de mim. Eu olhei para trás e vi o cupê cinza. A janela do lado do passageiro estava abaixada. O cano preto de um rifle se projetava alguns centímetros além do molde de borracha. O motorista percebeu que eles tinham sido vistos e o escapamento uivava enquanto o carro acelerava, o cano do rifle aparecendo mais para fora da janela aberta. Eu girei com os perus e corri de volta quatro passos para um SUV estacionado. Estava contra a roda da frente quando as balas começaram a bater no carro e arrebentar as janelas do veículo. Pedras de vidro de segurança quebrado explodiram pela calçada e deslizaram por cima do capô do SUV, chovendo nos meus ombros e cabeça e descendo pelo colarinho da minha jaqueta. As explosões da arma - distintamente uma AK-47 - ecoaram pela rua, saltando loucamente para frente e para trás, amplificadas pelos prédios. Fogo rápido, mas não automático. Uma bala por um aperto do gatilho. Armas automáticas não são tão comuns entre as gangues de rua como a mídia relata, mas a quantidade de tiro foi suficiente para me manter imobilizado, isso era uma certeza. O alarme no SUV estava gritando. Os tiros estavam rasgando completamente o veículo, detonando o metal da porta do passageiro à minha direita, mas o grande bloco do motor embaixo do capô impedia que as balas penetrassem o suficiente para me atingir. Ter a nove milímetros ralé teria sido um pouco de conforto, mas eu a deixei ao lado do membro da gangue inconsciente dois quarteirões atrás. Eles não conseguiam dirigir para a frente e conseguir um melhor ângulo na minha posição, porque havia outro carro - um Toyota Corolla - estacionado no meio-fio a dez metros de distância, o que impedia que a tática fosse eficaz. Eles não podiam realmente me ver. Para ter certeza de que eu estava morto, eles teriam que mandar o atirador para fora com uma arma. Pelo menos eu esperava que eles o fizessem. O tiroteio parou. Eu ouvi a porta do passageiro do cupê abrir. Eu respirei fundo e me movi para a esquerda. Saí de trás do capô do SUV. Bem na frente do cara saindo do carro com uma Glock na mão. Doze metros de distância, que bela coincidência. Executei um rolamento terminando no meu joelho esquerdo com a perna direita estendida para a direita e um peru congelado nas mãos. O cara não estava esperando que eu aparecesse na frente dele daquele jeito e seu atraso de tempo de reação lhe custou caro. Eu atirei o peru diretamente em seu rosto com as duas mãos, duro, como se eu estivesse passando uma bola de basquete por toda a quadra em vez de doze pés na minha frente. Ele não teve chance. O peru o atingiu como uma bola de boliche congelada de quase quinze quilos. Foi espetacular. Por pouco não tirou a cabeça dele. Seus pés voaram no ar como se um tapete tivesse sido arrancado debaixo dele. Segui o peru e antes que o motorista tivesse a chance de perceber o que havia acontecido, estiquei meu braço direito até o carro e o agarrei pela garganta. Tive um vislumbre de outro cara com a cabeça raspada no banco do passageiro traseiro, os olhos arregalados em choque. Eu puxei o motorista para fora do banco do passageiro e ele bateu na rua molhada de peito ao lado do atirador. Eu levantei meu pé direito e dirigi o calcanhar para baixo, bem entre suas omoplatas, com todas as 250 libras (113kg) de mim. Pisei cada centímetro cúbico de ar de seus pulmões. Algo em seu peito estalou com o impacto. Eu girei para a direita e com o fundo do meu punho, eu bati na pequena janela do passageiro traseiro do cupê. O vidro explodiu para dentro. Usando as duas mãos eu alcancei e peguei a camisa de flanela folgada do terceiro cara enquanto ele se atrapalhava para tirar uma pistola de seu cós e puxá-lo através da janela. Levantei-o sobre minha cabeça enquanto ele gritava "NÃO-NÃO-NÃO-NÃO ..." e o bati de costas ao lado do motorista e do atirador, com força suficiente para sacudir a cabeça duas vezes na calçada. Duro o suficiente para que um de seus sapatos voasse e sua pistola salta-se pela rua. Fiquei lá sacudindo o vidro da minha jaqueta com o peito arfando de esforço, olhando para os três caras deitados na rua. Tempo decorrido estimado do primeiro tiro até o terceiro cara na rua: onze segundos.

Eu tinha certeza que o primeiro cara que eu acertara com o peru, o atirador, ainda estava vivo. Usei novamente o salto do sapato e quebrei os dedos em ambas as mãos tatuadas. Viraram hambúrguer no asfalto. O motorista tinha uma espuma ensangüentada saindo pela boca. Eu fiz o mesmo com as mãos dele. O terceiro cara era apenas um adolescente. Eu o deixei do jeito que estava. Ele teria uma concussão infernal. Se sobrevivesse.

A rua ainda estava deserta. Ninguém saiu para ver sobre o tiroteio. A experiência ensinou-os a esperar. Peguei a Glock do atirador e desci a rua para pegar a pistola do terceiro cara, também uma Glock, uma G19, a nove com o cano de quatro polegadas. O G17 full-size do atirador ainda tinha uma bala. Larguei a revista e deixei a arma pronta para ação. Peguei a ronda da rua e verifiquei a outra Glock. Mag completo, mas nada na câmara. Provavelmente este foi o motivo do garoto entrar em pânico e se atrapalhar - ele sabia que teria que carregar uma rodada antes de poder usar a arma. Coloquei precavido as duas armas nos bolsos da minha jaqueta, uma de cada lado.

Eu peguei o peru que joguei e tentei limpá-lo na minha jaqueta. Ainda estava congelado e parecia muito bom, na verdade. Eu ensaquei de novo e peguei os outros três. Um peru por saco duplo. Dois conjuntos de sacos duplos em cada mão.

A missão estava exatamente onde o médico disse que seria. Havia uma cruz na janela delineada com uma luz de neon. Uma placa atrás do vidro sujo dizia: "Jantar da Turquia - dia de Natal". Eu coloquei um dedo na maçaneta da porta e abri a porta. Uma campainha soou em algum lugar lá dentro. Eu tive que virar de lado para atravessar a porta com os perus. Me encontrei em uma espécie de área de lobby com uma escada em uma extremidade. Havia um balcão exatamente igual ao do saguão do hotel onde eu estava hospedado, a poucas quadras. O prédio provavelmente fora um hotel de uma só vez, fora dos negócios, assim como muitos outros no bairro. Atrás do balcão, uma escrivaninha ladeada por armários de aço cinza estava de frente para a parede dos fundos. À esquerda da mesa, uma porta se abria para um corredor e, do fim do corredor, uma voz de homem dizia: "Só um minuto, eu ajudo".

Eu fiquei lá com os perus, pingando água no piso de madeira, e em menos de um minuto, um cara com um longo rabo de cavalo cinza saiu de uma porta no final do corredor e veio para a frente. Ele era magro como um trilho, quase tão alto quanto eu, com todos os braços e pernas, usando um suéter cinza solto e desabotoado sobre uma camisa vermelha. Um par de óculos de aro de aço dava aos olhos uma aparência de coruja, e um nariz grande e viciado não ajudava em nada. Ele parou do outro lado do balcão quando me viu.

"Você não é Phillip", disse ele.

"Phillip é um cara da sua idade? Sobretudo cinza escuro?"

"Sim, ele foi buscar os perus há uma hora."

"Ele teve alguns problemas com um de seus moradores a algumas ruas daqui. Ele me pediu para trazer isso."

"Problema? Que tipo de problema?"

"Uma pessoa tentou roubá-lo e ele levou um tiro. Provavelmente está a caminho da sala de emergência agora."

"Phillip foi baleado? Onde? Ele está bem?"

"Entre a Principal e Primavera". Estava consciente quando e os paramédicos estavam quase lá. Eu ergui um pouco os sacos de perus. "Existe algum lugar que você quer que eu coloque isso?"

O cara deu a volta no final do balcão e gesticulou de volta pelo corredor. "Apenas leve-os de volta para a cozinha." Ele empurrou a porta de entrada e correu pelo Templo em direção ao Primeiro através da garoa que agora quase se tornara chuva legítima. Eu naveguei ao redor do final do balcão com os perus e segui pelo corredor estreito. Eu tive que segurar dois sacos de perus na minha frente e duas malas atrás de mim. O corredor se estendia por dez metros e se abria para o que parecia ser uma sala de jantar. Vi longas mesas e cadeiras dobráveis ​​alinhadas em um piso de concreto. No meio do corredor havia duas portas abertas, uma em frente à outra. Vindo da porta à direita, ouvi o que soou como coisas deslizando e sendo empilhadas. O cheiro de pão assar me lembrou que eu não tinha comido ainda hoje. Eu pisei na porta. Havia aparelhos de aço inoxidável com aparência industrial em todo o perímetro da sala - fogões, pias, combinações de geladeira / freezer, bancadas. No centro da sala ficava uma grande ilha com uma bancada de madeira e uma prateleira de utensílios acima dela. A bancada da ilha estava cheia de latas, caixas e sacos de feijão, arroz, farinha e açúcar. Uma mulher pequena e magra vestida de jeans e um moletom preto com capuz estava na ilha de costas para mim. Seu longo cabelo escuro tinha um pouco de ondulação, como se tivesse usado em uma trança na noite anterior. Ela estava vasculhando os suprimentos na bancada e os despachando em algum tipo de lista em uma prancheta. Sacudi os sacos um pouco para farfalhar o plástico. A mulher se virou. Seus olhos se arregalaram por um momento quando ela me viu assomando na porta, mas então ela notou as bolsas com os perus e relaxou um pouco. Ela era hispânica, com pele castanha lisa e fantásticos olhos longos. Olhos que ainda mantinham um pouco de cautela.

"Você não é Phillip", disse ela com um leve sotaque.

"Certamente", eu disse. Ela sorriu. Ela tinha um grande sorriso. Foi tão bom que acho que os perus começaram a descongelar apenas em frente a ele.

"Vá em frente e traga os perus para cá." Ela liderou o caminho para um balcão de aço inoxidável. Onde está Phillip? ", Ela perguntou enquanto pegava as sacolas de mim uma de cada vez e as colocava no balcão. Notei que ela não tinha nenhum tipo de aliança em seu dedo anelar.

"Ele foi roubado depois que ele pegou esses perus." Ela parou de se mover, seus olhos focados nos meus, nós dois segurando a última bolsa juntos, mas ela não disse nada. Suas pequenas mãos marrons estavam quentes contra as minhas. "Eu entrei nisso ao dobrar uma esquina quando estava acontecendo e quase levei um tiro por isto. Phillip enfrentou o cara, mas acabou levando uma bala ele mesmo. Eu acho que ele vai ficar bem. Ele estava muito preocupado que esses perus chegassem para que pudessem descongelar a tempo para o jantar de amanhã ". Fiquei impressionado que ela me deixou dizer tudo isso sem me interromper. Eu deixei ela pegar a bolsa e ela bateu no balcão com os outros.

Ela balançou a cabeça. "Isso soa como Phillip", disse ela. Ela se virou para mim. "Qual o seu nome?"

"Noname".

"Noname. Ok, Noname, eu sou Isabel. Se Phillip estiver no hospital, estamos com falta de mão de obra. Vamos precisar de ajuda." Ela se aproximou, muito perto, a cabeça inclinada para trás para olhar para mim com aqueles olhos. "Você tem planos para o Natal?"

Eu não disse nada. Mas com certeza sorria.

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Dicas e sugestões são muito bem vindas.

Até Breve!

 

🙂

Fonte

 

 

Texto, Bobagens, Mentiras e Invenções

Conto: O Vigia Sensor Vigilante

Era hora de trabalhar.

Foi um dia, veio outro.

Era uma vez meus sonhos, sonhos agora esquecidos.

Neste dia triste, tiro a poeira deles e os afago com frios dedos dormentes e irônica admiração, pela ingenuidade da jovem que os sonhou.

O turno da noite seria longo.

Nesta época todos são assassinos.

Meu trabalho é vigilância.

Fico acordada para outros dormirem tranquilos.

Aceito.

Bloqueio.

Persigo pessoas pela rede de noite.

Noite de solitária vigilância é bem vinda, porque os indivíduos e as sociedades, os perdedores e os vencedores, o joão-ninguém e os donos da terra, do poder e do sistema, os criminosos propriamente ditos e os governos ou estados própria ou impropriamente estabelecidos todos são matadores.

Fui instruída.

Há o crime individual e o crime institucional.

O Estado, parte efetiva desta eterna luta que vem do início da raça, é o sobrevivente.

Eu trabalho para o Estado.

O trabalho até que não é ruim.

As noites tem mais de 12 horas.

O pagamento é razoável.

Porém o serviço não é nada fácil.

Nenhuma nação, nenhuma religião, nenhum sistema econômico, nenhum corpo de conhecimento pode oferecer todas as respostas quando está em jogo a nossa insanidade.

Sem companhia, sem nada acontecendo, sem nada para fazer além de olhar para as paredes e monitorar, vigiar, catalogar, punir, banir e bloquear.

Olhar paredes de concreto nu sem pintura.

Caminhar rondando setores diferentes a cada hora.

Durante o intervalo entre o caminhar, ficar vigiando monitores.

Observar no computador alertas dos sensores de movimento.

Escrever os mesmos repetitivos relatórios a cada duas horas.

Anos anos neste emprego e nunca fiz nada relevante.

Mas estamos aqui.

Isto era bom um dia.

Sorte tem, a pessoa que consegue suportar rotina.

Lucidez tem a pessoa que espera deste mundo apenas o suficiente e sem dividas, nunca passa necessidade nem deseja coisas inúteis.

Pensava assim.

As paredes ecoam o som de seus passos.

Passou por portas fechadas e trancadas.

Sabia que não havia nada nem ninguém atrás delas, somente mais paredes nuas.

Tanto fazia.

Já desistira de refletir sobre perguntas pessoais.

O silêncio era tanto que consigo ouvir as últimas gotas de chuva batendo em ampla janela blindada.

A imensa estrutura arquitetônica aonde estava era rodeada por estradas gigantescas de concreto.

Da passarela elevada que atravessava, via alguns saguões superdimensionados repletos de concreto nu sem pintura.

O mesmo que nada.

Um nada opressivo.

Aquele era um lugar que fazia a pessoa crer em fantasmas.

Fazia a mente pregar peças na gente.

Se a pessoa aceita rotina, fica calma e vazia, tudo aquilo perde o poder e se torna o que é.

Um espaço com um propósito específico que funciona apenas 4 horas por dia a cada 15 dias.

São 5 vigias em cada turno.

Quatro em cada um dos 4 cantos vigiando 90 graus.

O quinto vigia no centro, vigiando os outros 4 vigias para que eles não fiquem tão sós.

A maldade não mais existe, porque o bem foi embora e só ela permaneceu.

Este emprego é realmente um outro mundo.

Não preciso falar mais nada.

Era o o sensor vigilante.

Puro lixo.

.

Meu caro (a)

.

A maior parte dessa gente vai te enganar o tempo todo.

Só pensam em dinheiro.

A decência e dignidade são distribuídas as pessoas em doses desiguais.

Pare um minuto.

Eu te digo.

Pare um minuto.

Movendo-se tão rapidamente para o outro lado desta festa, minha observação perde-se ao luar.

Minhas especulações tem base.

Vale a pena.

Acho que as coisas sempre foram horríveis.

Todo mundo acha isto, pelo menos as pessoas mais perspicazes.

E eu sei que estão certas.

Já estive em toda parte, já vi de tudo e já fiz de tudo.

Muitos acreditam nisto.

Viver, ver, fazer tudo em toda parte.

Porém não é verdade.

Mas também não desbanca a certeza do horror.

Ninguém é capaz de estar em toda parte, ver de tudo e fazer de tudo.

A carne não aguenta e a mente não suporta.

Algumas pessoas em certas situações deveriam abandonar tudo e fugir.

Poucos escapam, ou quando tentam, é tarde demais.

Há tantas coisas extraordinárias na vida de uma pessoa.

1
A solidão da primeira infância.

2
O exagero de sentimentos sexuais da adolescência, início da idade adulta.

3
A verdadeira certeza que vem na meia-idade de que o mundo não gosta de você e que está constantemente tentando te derrubar.

4
A benção da ausência ou perda constante e progressiva da memória que vem na velhice.

5
A sensatez e a integridade da morte que poupa os seres de coisas insuportáveis.

Somos meros animais nascidos em meio a dores, destinados a morrer.

Temos a Guerra. Todo dia guerras em todos os níveis de alto a baixo. Por dentro e por fora. Guerras dentro de guerras.

A sua descoberta acontece cedo em nós, mas quase nunca guardarmos lembrança disso.

É claro que crianças expostas cedo ao seu aperto mais grosseiro, nunca esquecem essa lição.

Mas aí é mais uma visita indesejada dos pesadelos que entopem a noite, do que guerra propriamente dita.

Aí é da mesma natureza que o crime, uma agressão incompreendida durante a infância, suscitando só medo e trauma.

A verdadeira guerra não é isso.

Não é o confronto de anjos com os demônios.

A guerra é uma coisa dos seres humanos.

De tal forma é um assunto das pessoas que parece difícil aceitar que esteja ausente do paraíso.

É uma coisa que vem de dentro, é um jogo a sério que usa a glória como engodo, apesar de ser mortal que chegue para que não haja possibilidade de retorno ao ponto de partida.

Pode voltar-se em corpo, mas volta-se outro.

A guerra surge da nossa alma onde o inconsciente esperneia e se contorce. Lá ela é construída.

Ela que precede a imaginação e a inteligência, a guerra que possibilita a destreza física e incorpora o conhecimento sensorial da natureza, a que anima a coragem e a vontade de vencer, e a que clama por justiça e busca a honra.

O brandir das armas é apenas vento, um turbilhão que se agita na superfície, resultado da guerra que ja revolucionou a mente, permitindo o delírio rancoroso que veste no outro a farda do horror quando está em perigo a nossa família, o nosso sonho ou a nossa vida.

E a nossa vida está quase sempre em perigo.

A guerra que nos distingue dos animais.

A guerra funda a humanidade.

Antes que parta, gostaria de dizer que tens um desses raros sorrisos que trazem em si algo de segurança e de conforto; um desses sorrisos que encontrei umas quatro ou cinco vezes em toda a vida.

Um sorriso que parece encarar todo o mundo, a eternidade, e então se concentra sobre mim, transmitindo-me uma simpatia irresistível.

Um sorriso que me compreende até o ponto em que quero ser compreendido, acredita em mim como eu gostaria de acreditar em mim mesmo e me garante que tem de mim a impressão mais favorável que eu teria a esperança de comunicar.

Um sorriso Gatsby de alguém que sabe escutar as pessoas.

Por isto, obrigada(o) bom divertimento e até breve pois vou caminhar por aí.

Uma perfeita, precisa lua cheia forte brilha até onde a vista alcança então aproveite bem a festa, pois a noite é uma criança.

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Miolos Bugados – Não te esqueço (Uma carta de Natal)

Eu me lembro de você.

Desde sempre se movimentando de um local para outro.

Nunca parando em sitio nenhum.

Aquilo que você pensa saber, não é nada comparado com aquilo em que necessitamos acreditar para diminuir o medo e a dor gigantes.

É preciso esquecer altas histórias e malfadadas baixas trajetórias.

Esquecer o mal que nos fizeram.

As humilhações e manipulações que fomos submetidos quando éramos jovens despreparados iludidos por mentiras.

Contos da carochinha, finais felizes.

Um dia também fui jovem.

Eles queriam nosso sangue, nosso sexo, nossa juventude, nosso dinheiro, nossa terra mundo e nossa herança.

Conseguiram quase tudo, mas não todos.

Digo isto, porque estava lá.

Vivi, vi e ainda estou vivo pra contar história.

Todo ano eu penso em você, lembro do que você foi e vejo o que você é.

Passo por imensas altas cordilheiras desumanas e com olhos potentes observo metrópoles.

Os assassinos estão se movendo aqui, ali e acolá.

Você está parado(a) observando, esperando, desejando acabar com pelo menos um.

Eles estão por toda parte e você não verá todos eles(as) chegando.

Os traiçoeiros.

Por trás de janelas indecifráveis observam caminhos.

Nas sombras geladas de edifícios ao poente também estão.

Pedestres de aparência ordinária espreitando pelo rabo dos olhos.

Você não vê mais as maravilhas, nem procura por explicações.

Realmente nem tudo tem explicação e isto é normal.

Mas…

Tudo vai se resolver.

Não precisa de nenhum tipo de comprometimento.

As coisas sempre se resolvem.

Às vezes para frente às vezes para trás, mas se resolvem, de uma maneira ou de outra.

Você realmente tem que lutar contra e derrotar eles.

Eles tem que saber que você é capaz de tudo e não medirá esforços para destruí-los levando eles a morte.

Ao esquecimento.

O que determina o fim das nossas vidas?

Uma série de acontecimentos aleatórios.

O sol beija a linha do horizonte em tons lentos.

Meus cabelos brancos violentamente sacodem fustigados ao vento glacial.

Minha pele é duro couro resistente a todo tipo de horror.

O pessoal se movimenta percorrendo algumas distâncias breves e outras demoradas.

Eu ando nas alturas.

Um dia é uma eternidade.

Eu danço nas tempestades para estar em toda parte.

Por causa disto, digo com alivio que tudo passa.

É preciso parar o relógio, porque é vital a sobrevivência esquecer aqueles diamantes cravados na asa do tempo.

Um dia seus olhos brilharão novamente.

Que nem estrelas.

Porque uma vida só não é o suficiente para te envelhecer a mente.

Quem são eles?

“Eles” é aquele(a) que quer tirar tudo de ti, seja por necessidade ou diversão.

Você me mandava cartas, eu nem sempre respondia.

Agora sou eu que já lhe escrevi várias sob as mais diversas formas, e sei que você não leu.

Nem ao menos percebeu.

Até Breve.

Feliz Natal!

Erga suas muralhas, afie suas espadas, estoque bastante alimentos e fique sossegado(a).

Esteja feliz e em paz com os seus.

A chama nunca apaga, apenas muda de lugar minha querida e amada criança.

Não se esqueça disto.

Assinado:

Papai Noel

🙂

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O Calor Aumentou na Cozinha

Verdade.

Neste momento alguém está fervendo leite.

Inventaram as medidas do nada.

Rápidos e enlouquecidos.

Ninguém conseguiu provar como surgiu a primeira.

Fruto da imaginação que atinge nossas vidas.

Existem tantas.

Existe o decímetro, milímetro, centímetro, metro, milhas, polegadas, pés, quilo, onça, arrouba, segundos, minutos, horas, dias, semanas, anos, séculos, milênios.

Existem medidas sem fim e elas são de todos os tipos não tem apenas a ver com números, cada povo tem suas tradições, cada um tem as suas leis.

Tem povos que acreditam na lei criada por homem e outras criadas por homens que disseram que as leis vieram de um deus, portanto são leis de deus.

Tem pessoas que acreditam na lei dos homens.

Tem pessoas que acreditam na lei de deus.

Neste momento alguém está coando 5 litros de café.

Tem pessoas e nações que acreditam nas duas ao mesmo tempo.

Onde está a verdade?

É muita ingenuidade fazer a pergunta acima.

Toda verdade demanda algum padrão, alguma medida.

A verdade exige algum critério.

Precisa de uma base, um parâmetro.

Neste momento alguém está picando meio quilo de legumes para uma torta no forno pré-aquecido a 180 graus.

Um vínculo de ódio mútuo por exemplo, fornece uma medida comum, pois mostra, que os oponentes estão considerando o mesmo tipo de coisa em sua desavença.

O objeto que gerou o ódio, não importa muito. Pode ser qualquer coisa, deste uma colher de chá até duas toneladas de carne ou cereais.

As convicções das pessoas quanto o que é certo e errado variam segundo o que conhecem, estudam e sabem no lugar em que vivem ou foram criadas.

Sob a luz ou mergulhado na treva estando vivo há sempre algo a aprender.

Na luz alguém pode aprender coisas negativas.

No escuro outros podem aprender coisas positivas.

E vice-versa.

Não é apenas uma ditadura militar que nega às pessoas seus direitos humanos básicos; muitas tribos que habitam as florestas e seitas religiosas também fazem a mesma coisa.

E neste momento alguém está preparando massa de pizza lendo a receita errada ao mesmo tempo.

Houve um mundo com casebres, barracos, casas, casarões, sobrados, mansões, palácios, castelos, bairros, cidades.

Mundos planejados que saíram do controle para sempre.

Todos com divisões, paredes.

Em todos estes lugares existiu verdade.

Entre paredes, gerações haviam existido, perecido, festejado, chorado, urdido, progredido, vencido e atrofiado.

Grandes verdades.

Saibam que neste mundo, incontáveis gerações de pessoas tem vivido e morrido, celebrado e pranteado, conspirado, prosperado, triunfado e definhado.

Isto não que dizer que a verdade é sempre a mesma, ou igual.

A luz forte morde as águas que escorrem pela rua, autoestradas, serras, por entre rochosas cordilheiras e precipícios.

O cansaço físico mais esgotamento mental, presenteia o ser humano com a paz cinza de uma demorada ausência.

Esta é uma medida para a criação de um tipo diferente de verdade.

Este vazio insensível atira corpos ao repouso que dorme sonha some.

Onde está ele?

Onde está o colecionador de verdades?

Impulsionados pelo vento o pessoal vai para tudo quanto é canto.

O vento também é uma medida de verdade.

E neste momento alguém está cozinhando brigadeiro.

Entusiasmadamente com muita curiosidade comem as inovações tecnológicas.

A curiosidade é uma mentira da verdade para alguns.

Já foi dito, toda verdade exige algum tipo de medida.

Entusiasmo cria venenosas verdades para outros.

As verdades não são verdadeiras ou falsas em si, mas dentro de um sistema de pensamento ou segundo certas regras que põem sua veracidade à prova.

Dois mais dois são quatro, mas isso somente porque, quando aplicamos as regras da adição corretamente, o resultado é sempre quatro.

O valor de um par de sapatos, por outro lado, pode ser diferente segundo ele seja dado a um indigente ou a um monarca, mas nos dois casos esse valor é um valor para alguém.

Em ambas as situações, a medida da verdade é externa àquilo que ela avalia.

De que modo podemos avaliar a própria medida, é uma outra questão, e nem sempre é fácil respondê-la.

Na Irlanda, o aborto é considerado pecado mesmo que a vida da mãe esteja em risco, enquanto na China o aborto é considerado um dever moral a bem do controle populacional.

Neste instante, alguém está fritando pastéis.

 

O Preço

2017

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Aqui nestas terras, tem admiráveis coisas lindas.

Aqui também tem horrores fatais terríveis.

Eu não sei o quanto custa as pessoas.

Eu sei, apenas o quanto elas me pagam.

Já te disse, sou o guia turístico.

Você agendou este passeio comigo para hoje.

Hoje, você vê este belo e grande lago aí na nossa frente.

Está vendo?

Sente a umidade no ar?

É apenas o teu verão.

Você só tem apenas este verão.

Vê o vento sereno soprando sobre a superfície das águas ligeiramente encapeladas?

Vê a vasta e alta floresta espelhada nas limpas águas escuras?

Ela, a floresta, é profunda também.

Cavernas, nascentes, ravinas, monumentos pré-históricos e toda uma vida selvagem cheia de energia e fome.

Mas eu te guio para onde não existe fera que vai querer lhe comer.

Você vai se divertir.

Agora o vento amainou, o lago está como se fosse um espelho.

Aproveite o momento, e tire umas fotos.

E eu sei que como eu, você pode enxergar as nuvens e o céu azul nas águas.

Como é linda a luz do sol refletindo este mundo invertido; não é mesmo?

Neste espelho.

Mas muitas vezes, o espelho não é o que as águas deste imenso lago reflete.

O espelho é o mundo e se você entrar neste lago no momento certo, dizem, que se chega a um outro lugar.

Pois bem, alguns me chamam de guia.

Guia florestal.

Agente de turismo.

Naturista.

Louco feiticeiro.

Guardião de portais.

Louco, lunático, até mesmo deficiente mental.

E por aí vai…

Eu acabo tendo muitos nomes, no fim das contas.

Acho que já que, você está aqui comigo admirando toda esta beleza, há de me dar um pouco de crédito.

Mas quase ninguém se importa de me perguntar meu verdadeiro nome.

Não perguntam de onde eu vim.

Turistas não se importam muito com guias, acho.

Turistas querem curtição, diversão, sossego e também aventura.

E por você, aqui estou eu.

Apenas sabem que existe uma pessoa autorizada pelo governo a administrar, orientar, manter a ordem e proteger esta natureza e os visitantes.

Eu e minha pequena equipe.

Mas como posso perceber que você se importa um pouco conosco, te direi.

Ninguém sabe, mas eu nasci bem lá no fundo deste grande lago.

Antes das máquinas movimentarem terras.

Engenheiros desviarem riachos e rios.

Na base deste vale afogado, existia uma cidade humilde cheia de vida.

Hoje em dia, é lago represa adornado de florestas, barras e fauna selvagem.

Parece que algo dos moradores da cidade afogada ainda existe.

Mas é apenas lembrança.

Ironias de fantasmas.

Gente que vive, mas morreu faz muito tempo.

Está vendo aquela parte do lago ali?

Lá num mergulho apneia de 20 metros anos atrás, a pressão me fez sonhar.

Vi os telhados e ruas distantes lá no fundão.

Sombras caminhavam pelas ruas a me chamar.

Prosseguindo na trilha.

Vamos, vamos.

Voltando ao início.

Tire a última fotografia.

E fim.

Até Breve.

Volte sempre.

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A substância triste

2017 – Junho

 

Comida! E é? É sim! Foi comida! Comida adoidado!!! Não pode ser. Com certeja isto é apenas um boato. Nem isto deve ser.

 

Num sonho. Foi em um sonho.

 

Um sonho sem vergonha e safado? Quem é que não gosta?

 

Sem querer te fazer pensar besteiras, vou destilar esta historia sem enrolação. A fonte é segura. Um amigo da sogra que é cunhado de um padrinho dela que, conhece meu ex vizinho(a) do prédio onde relativamente morei a pouco tempo se não me falha a memória.

 

Tem um fulano(a) metido(a) e esperto(a), nada original que teve um sonho interessante e curioso…

 

Sonhou sem saber de onde, sobre comida.

 

E a comida era viva. Falava. Viajava. Curtia mais que playboy MUITO milionário.

 

Sonhar sobre comida… Hmmm. É tão comum. O sonho foi mais ou menos assim:

 

A comida que a gente come viaja muito antes de chegar na mesa da gente. As vezes meio mundo de viagem.

 

Passa por dezenas e dezenas de mãos. As comidas mais baratas vem de alimento industrializado.

 

O alimento industrializado pode e viaja mais do que qualquer outra comida. Tem umas substâncias alimentícias que, em seu curto período de existência, viaja mais que você jamis irá viajar em toda a tua vida.

 

Você vai no mercadinho da esquina e encontra uma latinha de comida gostosa que todo mundo tá comendo e comprando. É gostoso, tem vitaminas e é barato, mais barato que todas as outras. Mas… É uma latinha triste.

 

Uma latinha ou uma substância em tonéis (centenas de tonéis) muitas vezes é órfã.
Sem um pai ou mãe que lhe assuma; não tem nenhuma foto para te provar que rodou por exemplo, da Ásia para para o México, foi reprocessada e enviada para a Europa onde foi reprocessada e enviada para a América do Norte onde foi reprocessada e depois enviada para a Argentina onde foi diluída e reprocessada, depois foi enviada ao Paraguai e lá aconteceu coisas incríveis e assombrosas com ela. Depois ela cruza ilegalmente uma fronteira.

 

Notas fiscais são forjadas e agora a comida está em algum depósito em São Paulo.
Distribuidores de alimentos engalfinham-se para obter o produto que será reempacotado em recipientes cada um com uma marca bonita diferente.

 

A comida recebe um forte tratamento de marketing e representantes dos distribuidores começam a oferece-la primeiro como teste nos lugares mais pobres e carentes do Brasil, onde a morte das pessoas não causa repercussão nenhuma. Ainda mais se for a longo prazo.

 

No final, todo mundo acaba comendo um pedacinho…

 

Nham, nham…

 

Sonho delícia.

 

😛

 

 

 

Até Breve

Farrapo

 

A Corja – 2017

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Texto Junho – Conto: Farrapo

 

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Catando lixo por terrenos esquecidos.

Dormindo em um carro meio quebrado, enferrujado, abandonado nas ruínas de um parque industrial falido.

Relativamente alto-astral.

Cata lixo bom em um parque de diversão.

Cata lixo caro as margens de um plácido lago de uma reserva florestal.

Ele vê um sombrio sol azul neon e nuvens púrpura refletidas na escura água misteriosa.

De montão. Cata lixo de montão.

No subúrbio uma família saiu para o shopping e nesta hora vazia, ele entrou e tomou um longo banho quente num chuveiro espumante.

Deixou rabisco sem assinatura, num papel de pão expressando sua gratidão.

Tem um fogareiro de querosene. Ferve água e mistura com um pouco de leite em pó vencido.

Isto aquece o estômago e ele tenta lembrar se um dia foi um bebê recém-nascido.

Ele já não sabe mais o que é autopiedade. Não possui mais esta fraqueza.

Não sabe sobre as cores, não lembra de sabores, não se incomoda com a luz e não teme a escuridão. Infelizmente, libertou-se destas mentiras.

Odeia, odeia o frio. O frio queima. O frio paralisa. O vendaval gelado mata.

O inferno deve ser gelado.

A polícia da cidade o conhece. Ele é inofensivo e eles tem pena dele.

Ninguém quer estar em sua pele.

As vezes é preso apenas para receber uma refeição e dormir em um colchão macio com cobertores no chão.

Ele nem sempre foi assim.

Houve um tempo que teve várias coisas.

Viveu no mundo das pessoas. Era parte da sociedade. Soube onde era seu lugar.

Mas um dos muitos lobos que existem no mundo, lhe tirou tudo.

O mundo todo é dos lobos. Lobos assassinos. Muitos deles em pele de cordeiros. Existem também lobos vestidos de gente. Cães latem antes de atacar. Lobos atacam para matar, sem produzir ruído algum.

Ele especialmente odiava hienas. Hienas risonhas e mentirosas, que atacam em bandos comendo carniça de outros predadores, fazendo sexo uma vez por ano.

A coisa está feia.

Ele sabia que a coisa estava feia. Como quem não quer nada, o pau come incessantemente. É cacetada, porrada, bordoada, facada, tiro, bomba e assassinatos pra todo o lado e em toda parte. Chacina. Extermínio. Extinção. Todo dia. 24 horas.

O mundo é um moedor de carne. E o pior, é que muita gente acha que o moedor está trabalhando muito devagar e deve ser acelerado.

Se você magro de comer pouco, vestisse roupas encontradas no lixo ou doadas por grupos comunitários e fedesse e se seus sapatos tivessem a sola gasta, com cabelos sujos, dentes com bastante tártaro seria socialmente invisível. E se deste jeitinho, encostasse na esquina de uma feira, centro comercial, festividade em qualquer cidade a apreciar o movimento, você ia ver o que acontece.

Você ia ver como o mundo é. Você ia ver a violência em todas as suas formas. Você veria todo tipo de atrocidade, crimes de todos os tipos acontecendo simultaneamente a cada segundo até você ter vontade de escrever num papelão que o mundo vai acabar, pregar o papelão num cabo de vassoura e sair berrando pelas ruas.

As vozes na tua cabeça talvez lhe oferecessem algum consolo inútil. Talvez elas se calassem.

Mas ele era esperto e não queria ir parar em hospício, nem sanatório onde o mundo extermina tranquilo, numa boa, gente que nem ele e a sociedade agradece e esquece.

Ele não queria nada. Não sofria. E apesar de perdido, era um ser humano. A maior parte das pessoas, tem a esperteza instintiva de dar amor a animais que mereçam. Animais dóceis. Como por exemplo um lindo coelhinho ou um hamster.

A maioria das pessoas de bem e de bom coração, levariam um filhote de gato vira-lata para casa, mas ninguém comete o erro de abrigar um mendigo.

Ninguém é besta.

Pessoas não são animais inocentes e inofensivos. Pessoas mudam de nomes, endereços, posturas, apelidos e mascaras, mas para ele era fácil reconhecer a maldade e ironia pois; a maldade e o veneno no coração da pessoa permanece imutável, ainda que possa adormecer latente.

Um mendigo pode ter doenças. Ele pode ser insano. Pode cortar sua garganta enquanto você dorme, pode mesmo. Em contrapartida, um gatinho ou um cãozinho, nunca jamais fariam isto.

Talvez todos os animais saibam amar, menos o ser humano e desta forma louca ele seguia catando, catando lixo pensando como uma garota perdida, se quem tem tudo pode quase tudo quem nada tem absolutamente tudo pode. E falava sozinho, sempre sozinho sobre a verdade da mentira, a mentira da verdade, o amor do desamor, a liberdade vigiada sem esquecer da prisão que é a liberdade e da liberdade advinda da prisão e o mal que o bem causa. Então…

Vendendo lixo ele conseguiu fazer algumas economias.

Conseguiu comprar gasolina, óleo de motor e uma bateria para o carro abandonado.

Com uma bomba manual passou horas enchendo os pneus.

E o veículo reviveu.

Miraculosamente rodou, e ele rumou pra outra cidade.

Longe de esquecidas saudades.

Nesta outra cidade em uma zona de entretenimento, procurou por carros que tivessem as portas abertas demorou um bom tempo.

Em um carro achou roupas grandes que com pequeno ajuste até que lhe caíram bem.

Em outro carro achou um pouco de dinheiro uma arma de fogo carregada, com número de série rapado.

É impressionante o que uma pessoa consegue achar e fazer quando não tem mais nada.

Talvez, nem Deus.

Um mendigo invisível sombrio fedido que vaga pela noite encolhendo-se. Diminuindo-se. Menos que um farrapo.

Como não era capaz de suicídio, decidiu que não iria passar mais um inverno na rua. Não sobreviveria a mais um inverno nas ruas.

As vezes sob o ruivo sol da manhã a mente dele divagava e alucinado ele via. Via, pelas ruas que estavam acordando quase desertas, vaquinhas cor-de-rosa voando sobre faixas de pedestres. Como era lindo ver os semáforos dançarem.

Ele sonhava com pessoas que ele um dia amou, apesar de não lembrar dos nomes e muito menos de faces.

E nestes descaminhos, ele acabou arrumando um emprego no verão. Pois tinha vontade, tempo e tinha o carro velho.

O serviço era simples. Lhe fora oferecido quase como caridade. O serviço era cercar um pequena propriedade rural afastada várias léguas das terras civilizadas.

Havia um galpão vazio de bom tamanho por lá. Serviria para estocar o que era produzido nas redondezas.

Para chegar neste lugar, o caminho era um labirinto. Nas profundezas daquela imensidão nenhuma estrada de terra tem placa ou identificação.

A pessoa só sabe para onde ir se iniciada por um veterano. Não funciona GPS.

A pessoa só aprende o caminho depois de percorre-lo várias vezes. A planície é vasta e os pontos de referências são mínimos.

Uma pedra sobre outra ali, um arbusto em forma de mão acolá.

De tanto viver em espaços abertos, adaptar-se a aquele percurso não foi tão difícil quanto as pessoas pensaram que seria.

O galpão era de cobertura arredondada, chapa metálica, madeira, parafusos, escadas. Um grande portão de entrada na frente para carga e descarga. Pequenas portas laterais para entrada e saída de pessoas. Janelas horizontais estreitas e nas alturas. No fundo do galpão havia um primeiro andar e se houvesse um gerente, coisa que não tinha; ele seria encontrado por lá. Na situação atual, escolheu estender seus trapos no primeiro andar, longe de bichinhos peçonhentos.

Próximo da propriedade que ia cercar, havia uma floresta cheia de eucaliptos equidistantes.

Floresta replantada para substituir a que foi um dia devastada.

Uma floresta artificial, para uma terra revivida quimicamente que germinará vegetais com DNA alterado que será regado com a água mais pura da terra e será pulverizado com os venenos mais nocivos criados pelo homem.

Ia trabalhar por quinze dias nas na primeira noite lá, ouviu o uivo de uma matilha.

Teve um mal pressentimento. Tudo parecia nada bom.

O dia amanheceu. Fez uma fogueira em frente ao galpão sob o sol matinal que aqueceu seu corpo e ele aqueceu a água. Na lata de água jogou um pouco de café em pó. Fritou ovo, fritou pão, fritou cebolas e comeu e bebeu café forte e amargo. Foi abrir manualmente buracos na terra e fincar postes de concreto fundo no chão.

E neste dia tão especial, ele sentiu-se praticamente feliz.

A atividade física lhe fazia bem.

Gostou de sentir o suor escorrendo pelo seu rosto e pelo corpo inteiro. Vestia apenas cinto, ásperas calças reforçadas de lona, botas negras surradas com bico de aço e velhas luvas de couro.

Estava magro. Bem magro. Mas sobre seus ossos haviam feixes de músculos. Seu corpo era todo definido. Ele era rápido magro, flexível e forte fisicamente.

Difícil de acreditar. Mas verdade. Não que isto o tornasse bonito e ele não dava a mínima para nada disto.

Foi então depois de dois dias, que ele escutou mais uivos e latidos. Pareciam mais próximos. Podia apenas ser o som viajando no vento.

Naquela terra há muito estavam extintos os lobos. Então eram cães pensou ele. Cães em grupo para ele assemelhavam-se a pessoas reunidas em linchamentos. Em favelas, raves, rodeios e estacionamentos de sua vida, havia visto vários linchamentos.

Ele mesmo fora linchado uma ou duas vezes apenas por ser ruim da cabeça. Por ser um tolo mendigo fodido, que estava no lugar certo na hora certa para que um grupo de homens e mulheres, jovens e crianças desejosos de ferir alguém pudessem descarregar o ódio e a dor de viver em seu corpo.

Mas como nada é totalmente ruim, com estas experiências ele adquiriu uma espécie de sexto sentido, ou talvez, seu instinto de sobrevivência apenas ficou mais afiado.

Tinha uma cambada por ali e esta corja, não era de brincadeira.

Correu para o galpão e voltou com a arma de fogo enfiada no cinto da calça e continuou seu trabalho, imaginando que quando o inverno chegasse, ele estaria pela primeira vez em anos num lugar quentinho com latas de comida empilhadas. E mais. Um rádio, uma cama, cobertores, um banheiro só dele, uma cadeira e uma mesa com caneta, lápis e um grosso caderno em branco que, ele esperava encher de palavras despreocupadas que não precisariam fazer sentido algum.

 

Teria paz. Seria um inverno bom.

 

 

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Um sonho povoado esquecido e deslumbrante

 

 

 

2017 Janeiro
Um sonho povoado esquecido e deslumbrante

 

A Carta de Uojahfel
Meu caro senhor,

Saiba que depois de tua vinda a este lugar esquecido, as luzes acenderam-se nas mentes vazias de todos nós deste povoado.

Isto que sou eu, um velho e cansado instrumento, agradece.
O modo como tuas lâminas e teus homens abriram caminho pelos espinhosos dentes das serras, pelas folhas afiadas das distorcidas matas encipoadas foi algo titânico. Não encontrei referência em nenhuma enciclopédia.
Há tanto tempo estávamos esperando a chegada de um libertador. Do libertador. A tantas crianças e adultos falei vezes sem conta que a terra era imensa enquanto os ensinava a escrever e ler nos vários salões da vasta biblioteca que não estão em ruínas.
Falei a eles sobre o grande pacificador que és tu. Tu um dia virias e tínhamos de estar preparados. Falei a eles sobre os gigantes e também sobre os inomináveis, assim como sobre os livros do enlouquecido Ragulli, do enfeitiçado Paheeit e o possuído Wullamad.
Parece que a estrutura desta guardiã do conhecimento, é tão imortal quanto o sol. Tão imortal quanto o conhecimento que ela encerra.
Imortal também é tua glória, meu senhor. Marcaste a face do mundo. Depois de ti, nada nunca mais será o mesmo. Tu sabes, eu sei e todo o mundo conhecido também.

 

Ficaste surpreso ao saber que aqui no meio desta natureza impiedosa, selvagem cheia de penhascos, rios furiosos, feras, cobras, escorpiões, aranhas e fantasmas existia um povo que sabia falar, ler e ainda por cima; eram bibliotecários.
Também fiquei surpreso ao saber que ao chegar aqui, estavas apenas conhecendo apenas mais um ínfimo pedaço da vastidão de tuas terras.
Triste fiquei quando me disseste a beira do intenso fogo que nunca apaga-se não ser possível conhecer todas as áreas que conquistastes com sacrifícios imensos lado a lado com teus irmãos de armas entre gritos, fogo e sangue no espaço de uma vida inteira.
Eu também me angustio de uma forma parecida mas, encerrado na minha grande mediocridade se comparada a tua incontestável grandeza.
O que me maltrata é saber que nunca poderei ler todos os livros da imensa biblioteca onde praticamente nasci e cresci. Meus pais eram também bibliotecários. Estamos aqui vivendo e morrendo cuidando destes livros há não sei quantas eras.

 

Quando penso nisto meu pensamento pássaro voa longe para trás no tempo meu senhor.

 

 

Vejo tudo tão longe e o que vejo é resplandescente.

 

É cheio de glória.
Abriste uma larga estrada até aqui e calçaste com pedras de granito, massa areia e pedriscos. Teus trabalhadores são da quantidade de países ancestrais que li em tomos há muito dado como perdidos. Tua contabilidade ultrapassa o mais opulento pacificador que tenha tido o privilégio de conhecer através do diálogo com seus historiadores há muito mortos transmutados em sabedoria e palavras que nós aqui mantemos. E que alegria imensa a nossa saber que tu e teus arquitetos planejam reformar a biblioteca. Na verdade, as reformas já estão quase completas, mas planejam ampliar ainda mais a biblioteca. Os carregamentos de livros não cessam de chegar e chegar. Mandaste trazer livros de todas as partes do império para cá. Ó maravilha das maravilhas. Pela luz que ilumina e faz arder este couro encarquilhado que sou como sou feliz agora.
Os escribas geniais que enviastes, os tradutores, os mestres de iluminuras a ouro, os historiadores já chegaram e junto conosco estão trabalhando furiosamente num ritmo que alucina e enche minha bomba sanguínea de calor apesar da velhice que me abraça intensamente.
Ah Alexandre, agora sim! Estamos bem.
Eu, meus pais, minhas filhas, meu povo jamais seremos esquecidos graças a ti pois, estamos com livros. Estamos contigo. A vasta Biblioteca de Alexandria 0.01 é realidade sim e minhas noites são longas três horas de magnífico sono tranquilo. Não há nada que possa deter nosso trabalho.

 

Aqui não é Babel.
A Biblioteca de Alexandria será para sempre.

 

Todo o sempre.
Reverentemente despeço-me de tua grandeza.
Teu servo eterno,
— Uojahfel, o isto.

 

 

 

fim

Mensagem de Natal 2016

24 de Dez de 2016

### Mensagem Natalina Completa

Olha, é o seguinte foi entre a noite e o amanhecer.

Eram avenidas enormes desesperadas iluminadas por desertas luzes especializadas.

A ponte abria as pernas onde um rio negro a atravessava como a noite em si, água corria rápido num murmúrio semi audível.

Havia depois da ponte, edificações.

Enormes altos edifícios.

O silêncio reinava.

Obras imensas abandonadas.

Feitas para bilhões somente em um bairro.

Havia mais de mil bairros iguais.

Lé é o ponto de encontro.

Te digo:

” Oi.

Como vai esta correria?

Hoje é véspera de Natal, espero que seja um dia que você possa sentir-se bem sem tristezas.

A vida é curta e a morte é longa e ser bom é diferente de ser feliz.

Talvez.

Nem tudo que é ilegal é proibido, nem tudo que é proibido é ilegal.

Viajou o mundo buscando o que precisava.

Entendeu o que era o mundo, voltou para a casa que havia construido e lá finalmente achou o que procurava?

Quem quer todas as pessoas do mundo acaba sem nenhuma.

Busque o silencio e certifique-se de que será esquecido e jamais será lembrado.

Aí sim, comece a viver a tua vida.

Mas veja aquele rapaz alí.

Mas veja aquela gatora lá.

Vejam aqueles velhos e aquelas crianças.

Ser bom é diferente de ser feliz.

Ser feliz é diferente de ser bom.

A casa é um lugar distante do tempo das raízes e das ruínas abandonadas de Kassogtha onde o sol disperssa a nuvem escura Shub-Niggurath.

Constrói a tua a tua morada, se ainda não chegou lá, sobre um monte de pedras onde os pássaros gostam de circular. Arrume parceiro e coloque filhos nesta casa.

A vida será muito mais enfeitada.

Louca e enfeitada.

Mas orgulhosamente, não será uma vida inventada. ”

Aguardo retorno.

Abs.

Semanickzaine

.
🙂

 

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